Jag vill berätta er historia om min son Mason, men jag måste ge er rätt varning i förväg. Du förstår, vad jag ska säga kan vara helt otroligt för vissa - och kanske blasfemiskt för andra - men vänligen vet att jag talar ärligt och jag är helt enkelt en budbärare. Följande händelser inträffade för ungefär en månad sedan, över två dagar, med början på en tristig onsdagskväll.

Min son Mason lider av en psykisk funktionshinder. Det är att säga - han är retarderad. Och saken med retarderade barn är att du inte bara kan sätta dem i badkaret och gå bort. Deras händer är mjukare än ett vanligt barn, och om vattennivån är för hög riskerar de att drunkna eftersom deras släta handflator inte kan ge den nödvändiga friktionen för att lyfta sig själva i säkerhet. Det är därför du måste tvätta dem för hand i garaget, vilket är det främsta (och kanske enda) skälet till att föräldrar till funktionshindrade barn förtjänar största respekt och beundran. Det är en extremt svår uppgift. Inte bara är Mason 175 kg hudveck fyllda med kakasmulor, men stereotyperna om retarderade människors könsorgan är sanna. Har du någon aning om hur svårt det är att använda en våt Q-tip för att arbeta smegma ur en 13-tums försenad penis? Det är som att försöka tvinga matad kokt spagetti till en moccasin i vattnet.

På grund av denna svårighet kommer jag naturligtvis ibland att glömma att han inte kan hantera badkaret. Men vanligtvis när jag gör det kommer jag att höra honom skrika innan något allvarligt händer.



'Åh, rätt', säger jag till mig själv, och sedan räddar jag honom och han kommer att tro mig som en hjälte.

sluta vara en hatare

Förra månaden var en av de gånger som jag hade en av min berusade goofups. Jag tog Mason ett bad och sedan gick jag ner för trappan för att titta på ungkarlen. I baksidan av mitt sinne var jag åtminstone något medveten om det faktum att Mason var i fara, men jag var så fastnat i mina shower, och jag var så full, att jag bara glömde bort honom. Skriken kom aldrig. Min show slutade, och istället för att bjuda på honom gjorde jag en snabb körning till ölbutiken för att hämta en annan burk floko. (Vi kallar fyra Loko 'floko' i det här kvinnodrivna hushållet.)

När jag återvände tog jag mig i sängen och när jag passerade badrummet såg jag mitt misstag. Pojke, du borde ha sett utseendet på mitt ansikte när jag såg vad jag hade gjort. Inte bara var jag i chock, utan jag hade ett stort leende av Uva Berry juice från floko och min mascara hade smurt från att gråta under min show. Tänk dig en Juggalo för att ta reda på att brottning är falsk. Just där, med tydlig syn, låg min försenade son död. Hans stora breda röv stirrade upp på mig, som om han frågade 'varför', när han flöt med ansiktet nedåt i det gulnade vattnet.



'Dang', sa jag.

Jag ringde till en ambulans, och resten var en oskärpa. Det är väldigt lätt att tappa tid när du har att göra med en sådan situation. Ännu mer när du dricker sedan 10.00.

Polisen skickade oss till akutmottagningen på Chris Burke Special Hospital For You-Know-Who's, och när vi anlände gick ett team av mycket jävla unga läkare att arbeta på honom. Jag fixade min makeup i badrummet, och när jag kom ut, kontaktade en av läkarna mig.



'Ursäkta mig, är du berömd, kritikerrosad bloggare Nicole Mullen'?

Jag nickade mot den unga jävla läkaren.

'Mamma', började han. 'Det här är alltid svårt för mig att säga, men jag är rädd att din son är hjärndöd'.

'Är det det de kallar det nu'? Jag frågade.

'Nej, jag menar, hans hjärna är avstängd'.

'Ja, jag menar att jag inte köper in alla de politiskt korrekta grejer men jag var medveten om allt detta innan badkarets sak'.

Frustrerad gnuglade han sina tempel och började igen, 'Nej, Nicole. Din son hålls vid liv av maskiner.

'Åh jävla som i matrisen'? Sa jag och burpade upp lite av floko in i munnen och sväljer den ner igen.

'Se, vi behöver ditt tillstånd att ta bort honom livstöd. Du måste bestämma om vi ska hålla honom konstnärligt vid liv. Om du vill ha en minut ensam med honom'-

'Ja'.

Läkaren såg förbryllad ut.

'Ursäkta mig'? han frågade.

'Nah, jag är cool'.

'Vad, som om du inte vill se honom, eller så borde vi ta bort honom livstöd'?

Plötsligt, genom min berusade bedövning och min förälskelse med den unga jävla läkaren, drabbade situationens allvar. Verkligheten började och jag kände att tårarna rann ner i mina kinder, som om jag var hemma och tittade på finalen i kandidaten. Om Mason skulle dö, skulle jag inte kunna samla in hans handikappkontroller. Jag måste hitta ett jobb.

När han såg min smärta, tog läkaren mig i axlarna och erbjöd mig vilken kondoleanser han kunde. Jag var tvungen att fatta ett beslut, och jag frågade honom om det skulle vara okej för mig att tillbringa natten med att tänka på det. Han sa att det var helt bra.

'Jag ... Jag vet inte om jag kan åka hem ikväll', erkände jag.

'Det är helt förståeligt. Vi kan ta med en stol eller en säng in i hans rum om du vill sova vid hans sida.

'Tja, var bor du'? Jag frågade.

'Vad'?

'Jag vet inte', sa jag till den läkare. 'Vi kan kanske bara umgås hemma hos dig. Skjut skiten och grejer. Se vad som händer'?

Han såg irriterad ut. I efterhand inser jag att han antagligen bara blev skrämd av en äldre, självhäftande kvinna. Han skakade på huvudet och försvann tillbaka in i tarmen på sjukhuset. Jag frågade en sjuksköterska om hon kunde öka volymen på TV: n, eftersom en fruktansvärd kvinna grät över ett trasigt ben. Sjuksköterskan ignorerade mig, och jag tog fram min telefon för att bläddra igenom Tinder och hitta en ölbutik som var inom gångavstånd. Tinder laddade inte, och varje butik inom en mil var redan stängd. Min mardröm hade blivit en dubbel mardröm.

Jag vet inte hur mycket tid som gick när jag satt på det akuten. Kanske dagar. Kanske veckor. Realistiskt sett var det cirka fyrtio minuter med tanke på att jag tittade på två avsnitt av Two and a Half Men och tillbringade större delen av tiden med att tänka på hur mycket jag ville slå det barnet i ansiktet.

Plötsligt brast den unga jävla läkaren igen genom dörrarna. Den här gången, med ett stort leende i ansiktet! Jag antog att han äntligen hade förstått mitt förslag och var redo att slå min vag. När jag återställd mitt självförtroende stod jag upp, justerade mina tuttar och närmade sig honom.

'I din bil eller bakom dumparen'? Jag frågade med ett höjt ögonbryn.

'Vad? Nej. Nicole, du tror inte på det! Mason pratar - han har kommit tillbaka till livet! Det är ett mirakel, jag har aldrig sett något liknande!

Jag blev helt chockad. Men inte den normala typen av chock. Inte den chock som jag känner när jag ser en reklam som inte stärker mig eller när en komiker slår ner. Detta var en bra typ av chock. På något sätt mot alla odds, och uppriktigt sagt mot mina önskemål, hade Mason kommit igenom. Min son levde och jag kunde fortsätta leva av regeringen!

Vi rusade in i det lilla rummet där de andra läkarna tog bort sina ledningar och flera ordningsfester lyfte hans penis tillbaka till operationsbordet. Vi gick igenom de vanliga formaliteterna: att skriva under hans frisläppspapper, ett starkt prat om ordentlig vård och mottagandet av flera lollypops, förmodligen för Mason, som jag planerade att beslagna och blanda med kodin och Sprite när jag kom hem.

'Här är mitt kort. Ring det här numret här om något kommer upp, sa den unga läkaren när vi lämnade sjukhuset.

'Vad är det här numret som skrapas ut på botten'? Jag frågade.

'Det är inget'.

'Det ser ut som att det är ditt personliga cellnummer'.

'Ja, det är det inte. Ignorera det. Ring bara till sjukhuset om du behöver något.

'Vill du ha mitt nummer'? Frågade jag, bita min läpp.

'Nej'.

'Tja, hur kan vi träffas senare i veckan?'

'Nej, jag har arbete att göra'.

Och det var det. Han ledde oss ut och gick tillbaka till att vara en jävla läkare som bara inte kunde hantera allt detta heta röran.

Åkningen hem var dum och Mason var avlägsen eftersom han vanligtvis är efter ett av mina äventyr landar honom i akutmottagningen. Jag var tvungen att påminna honom om att jag är hans mamma, och därför är jag ansvarig för att han har något liv alls. Jag påminde honom om att han borde vara tacksam mot mig, och att om det här var någon fel, var det hans och delvis den heta läkaren. Mason verkade förstå, men han var fortfarande konstigt tyst.

När vi kom hem satte jag honom i säng och gick på jobbet med att bli böjd på lollypops och codeine. Mason sov sundt, och jag sov soundlier.

Nästa morgon gick vi igenom vår vanliga rutin. Jag vaknade upp till ljudet och raseri av hans hemska rop när mikrovågsugnen återigen utmanade hans uppfattning om självständighet. Jag gick ner, kastade ut den brinnande Easy Mac och fixade Mason några ägg och bacon när jag slutade vad som var kvar av en gammal öl som jag trodde jag hade använt som askfat.

får starbucks barista få tips

De första tjugo minuterna av frukosten var rummet lika stilla som den platta ölen, och de synkroniserade ljuden från mina torra lock som rann över mina blodblodiga ögon och Masons öppen mun tugning tjänade som samtalen. Mitt huvud splittrade och jag skulle verkligen inte vara den första som bryter tystnaden. Mason tog anklagelsen.

'Momma'?

'Vad är det, älskling'? Jag svarade i mitt öl.

'Jag är ledsen att jag dog'.

'Det är okej, älskling'.

Mason satte tillbaka sin handfull ägg på den gamla pizzaskrin som han använde som en tallrik och fortsatte att stirra på mig utan att tala ett ögonblick. Jag lutade mig tillbaka i stolen och rullade ögonen mot taket för att uttrycka min växande irritation.

'Momma'?

'Vad, Mason'.

'Min syster säger att hon vill att jag ska säga hej till dig. Hon säger att hon inte är arg.

Jag satte ner min öl och vände mig mot Mason. Jag hade inte riktigt sett på honom alls eftersom vi lämnade sjukhuset kvällen innan. Det var något annat med honom - han var ... solbränd. Han var minst tre eller fyra nyanser mörkare än jag minns, och jag började bli svartsjuk och jag var orolig för att kanske läkaren inte ville knulla mig helt enkelt för att jag såg blek ut jämfört med min son. Jag sköt dessa tankar åt sidan, och jag bad høfligt Mason att klargöra.

'Vad fan är du på med'?

'Mamma, var inte arg. Jag sa att jag såg min syster. Hon säger att hon inte är arg på dig.

Jag klämde in näsbron, eftersom det inte var första gången jag hade denna konversation med Mason.

'Skatt, du har inte en syster, minns du? Det är bara du, mamma och din bror Caleb som sitter i fängelse för att ha gjort MMA.

Mason skakade sitt svullna huvud.

'Nej mamma, jag såg henne. Jag såg min syster. Hon säger att hon inte är arg på dig för att ha en ... Har du ...

Jag kunde se att Mason kämpade som han brukar göra när han slår ett ord han inte känner eller står inför siffror över femton. Med hjälp av en pedagogisk teknik som jag hade lärt mig jagade det saknade ordet ur honom med negativ förstärkning.

'Har du vad, Mason'? Jag sa och knäppte armen.

'Aj! Att ha en abba ... '

Jag klämde hårdare.

'Aj! Du skadar mig mamma!

'Har du vad, Mason? Har du vad? Jag fortsatte att knipa hårdare, nu med båda händerna, på båda armarna.

'Aj! En borton! Att ha en borton! Ow, stoppa!

'Borton? Vem fan är Borton, Mason?

vilken månad är gemini-tecken

Jag slutade klämma, föll tillbaka i stolen och grep min öl. Jag tittade genom munnen på burken och föreställde mig att krympa mig ner och leva i den. Jag seglade på höga ölhaven och hittade en portal där som skulle vika mig bort från mitt hemska liv.

'Du har inte en syster, Mason'.

'Mamma, jag såg henne. Jag såg henne och mina andra fyra systrar och mina åtta bröder. Alla tolv av 'em'.

Jag blev fångad. Mason spionerar vanligtvis skitsnack på grund av hans enkla sinne, men detta slog mig som en särskilt konstig sak att säga. Jag kände verkligen inte någon som heter Borton, och jag ägde inte heller något som heter Borton. Det var när det slog mig.

Jag har haft exakt tretton aborter. Fem flickor, åtta pojkar. Det fanns ingen Borton.

Det fanns inget sätt som Mason kunde ha visst om detta och jag hade ett halvt sinne att smälla honom över ansiktet, men nyfikenheten fick det bästa av mig, och jag bestämde mig för att undersöka honom ytterligare.

'Mason, när såg du exakt dina bröder och systrar'?

'I går kväll mamma. Innan vi kom tillbaka från sjukhuset.

'Du såg dem på sjukhuset'? Jag frågade och tänkte att han kanske hade sett rummet där de håller alla de aborterade barnen när vi åkte.

'Nej mamma, jag såg dem i helvetet. De var där med Satan och alla demoner. Satan sa att bortonbarnen går till helvetet. Han sa att jag var tvungen att åka dit också för att jag är retarderad.

Detta började bli absurt. Jag förbannade verkligen ofta, jag är säker på att jag hade sagt helvete runt honom tidigare. Jag var säker på att Mason hade ett slags koncept av himmel och helvete baserat på saker han hade sett på TV, men vad skulle få honom att tro att han hade gått till helvetet? Var fick han allt detta? Jag satt där och stirrade på honom en stund, och sedan talade han igen.

'Mamma, morfar sade hej också'.

'Ursäkta mig'? Jag sköt tillbaka.

Nu var jag verkligen arg. Det var en sak för Mason att berätta att han åkte till helvetet för att han var retarderad - som åtminstone var meningsfull - och om han ljög om det åtminstone skulle han bara ha gjort det om sig själv. Men för honom att ta med min älskade farfar till den, som jag ofta talade mycket om och som han aldrig hade träffat, var mycket stötande och jag blev extremt sur.

'Mamma, mormor kom från himlen! Han kom ner och han räddade mig! Säg att jag måste komma tillbaka till jorden. Satan säger att jag inte kan gå tillbaka. Men morfar far säger Satan att mamma rösta på Satan vän Obama. Morfar berättar för Satan att om Mason går tillbaka kan Mason hjälpa Momma att stjäla pengar från hårt arbetande skattebetalare.

Mina ögon började bra med tårar. Begreppet offentlig hjälp var något för stort för Mason att förstå, men utöver det sa jag säkert aldrig honom att jag spenderade hans handikappkontroller på mig själv. Det skulle vara för svårt att förklara, och han skulle blåsa allt på modelltåg som han inte kunde montera. Min raseri gav sig, och det ersattes med något jag inte hade känt på länge - hopp. Jag började tro.

'Så Satan bara låter dig komma hem, Mason? Bara du? Försenad liten får du komma hem från evig fördömelse, men ingen annan?

Satan sa att retarderade människor bara går till helvetes sak i himlen alla jämställda, och om retarderade människor går till himlen, kommer vanliga människor inte att kunna känna sig illa för dem inte längre. Vanliga människor tycker om att känna sig dåliga för retarderade människor, eftersom det får dem att må bra om sig själva. Satan sa inte så mycket, vi måste bara hänga och hålla sig borta från lavafloden. Men min farfar räddade mig.

Jag hade aldrig sett Mason prata med denna nivå av artikulering och medvetenhet tidigare. Jag visste just nu att det inte fanns något möjligt sätt att han gjorde något av detta. Med tårar som flödade ner mitt ansikte, sprang jag in i mitt sovrum och hämtade bilden av min farfar och jag som jag höll på min nattduksbord. Det vändes fortfarande med framsidan nedåt från förra gången jag tog med mig någon hem, och utan att tänka på mig skänkte jag en ursäkt när jag sköt upp det dammiga fotot och förde det tillbaka till Mason.

'Är det den du såg Mason? Är det min farfar?

'Nej, han var inte så gammal'.

Jag bad Mason förklara.

'I himlen, alla unga. Morfars verkliga unga snygga, och han klädd i en svart kostym, som en arméman, med lite s på kragen, och en stor mössa med en skalle på den '.

Vid denna tidpunkt flödade tårarna så snabbt att jag trodde att jag kunde drunkna mig, precis som den retarderade Mason hade drunknat kvällen innan. Jag sprang tillbaka upp till mitt rum och grävde igenom en låda med minnessaker och fann min farfars medaljer från andra världskriget. Mason hade aldrig sett dem, och jag hade inte tänkt på dem sedan Mason föddes.

'Bär han dessa, Mason'? Jag frågade med tårar i ögonen när jag visade honom min farfar är Iron Cross och hans Long Service Award.

'Japp, han bär dem båda'! strålade Mason tillbaka mot mig och körde sina knubbiga fingrar över svastikaen i örnens taloner.

Jag ropade i glädje, grep Mason och drog honom nära mitt bröst. Det var första gången på år som jag kramade min son. Det var första gången på år som jag kände en verklig känsla.

Jag tillbringade resten av eftermiddagen och den tidiga natten när jag deltog i Masons läror. Min retarderade son, som inte kunde hålla kunskapen om en enda man, hade nu mer kunskap än någon man någonsin hade känt. En bön till den fåniga oratoren, jag väntade desperat på hans berättelse om det följande - av Satan, demonerna och de fallna änglarna. Han regalde mig med berättelser om sångartade fält, fyllda med dragna och fjärdedelade muslimer, av oändliga husvagnar byggda av ben, fyllda med skakade deltagare i knockout-spelet och sprängande hjul finns i överflöd, fyllda med de jämnande resterna av tidigare högskoleprofessorer.

Dagsljuset sjönk och natten tog tag. Mason kunde inte sluta prata, och när han berättade för mig dessa otroliga historier, för första gången sedan han var baby, tog jag Mason in i mitt rum för att sova vid min sida. Han lade sitt stora huvud på min mage och pressade på.

'Och så är det eldstaden, Momma'. Han sa och släppte en våt gäspning. 'Det är där de håller homosexuella och liberaler. Satan sa att han skulle ta dem ur eldstaden, men de skulle inte sluta gråta även om han gjorde det. Satan skrattade när han sa det, mamma. De var så många ... så många libs och homos, Momma ... Så många… '

När jag kände att Mason drog i sömn i mina armar och en lugn pöl av hans varma dröja bildades under mina bröst, tänkte jag på de dramatiska förändringarna som skulle äga rum i mitt liv med min nyvunna kunskap om högre krafter. Jag tänkte på konsekvenserna av ett liv efter livet. Jag tänkte på dom. Inte bara bedömningen av mig själv, utan av alla människor jag ogillade. Jag tänkte på alla som hade gjort mig fel och jag tänkte på hur de snart skulle lida. När luften klickade förbi hans stora tunga och min vackra pojke drömde om sin ädla farfar och hans oönskade syskon räckte jag ner mellan mina ben och jag tänkte på den heta unga läkaren.