Jag är en öppen bok, jag säger det stolt.

Irritation fläckar mitt ansikte som bläck från en trasig penna. Kärlek lyser upp min smutsiga bruna ögon som en julgran strax före gryningen. Ilska dimmar upp mitt sinne som tornado moln som sveper in på ljusblå himmel.

Du kan hämta mig och hoppa till valfritt kapitel, läsa mig en minut och sätta mig tillbaka på en dammig bokhylla. Eller så kanske du går precis vid mig och för evigt letar efter en vackrare omslagsbild, en annan berättelse, ett mindre deprimerande slut. Det finns de få människorna också, som kommer att köpa mig och läsa mig religiöst från omslag till omslag och förmedla varje ord till minnet.



Det roliga är dock att varje författare har kapitel i sina romaner som de aldrig läser högt. Kanske har deras ord inte vävts in i berättelsen i ett felfritt mönster av konsonanter och vokaler för att behaga dem tillräckligt för att dela med världen. Eller smärtan som fastnat i orden är fortfarande för stor för att släppas ut i andras liv.

Oavsett vilken läsare du än hamnar, hur öppet jag än är, med ord på ord som färgar mina blekvita sidor i svart och blått, glöm aldrig att jag också har olästa kapitel. Begravde djupt under blod, sena och ben, etsade i mitt ribbor och undersidan av mitt hjärta är där dessa ord är dolda.

Jag döljer de här orden för att de gör mig till en hycklare, det motsatta av allt jag skildrar för andra.



hur det är att vara ensam

Jag uppmuntrar dig att ringa eller meddela mig när du behöver mig, när ditt hjärta spricker och du är för rädd för att skära dig själv på de vassa kanterna. Lite vet du, de skarpa kanterna kommer senare att pressas mot huden på min underarm och skapar vackra röda floder som droppar ner i handleden.

Jag ber dig att låta mig skissa en karta för dina spridda tankar att följa så att din kropp inte följer dem in i farligt territorium. Bara, du inser inte att för mig för att kunna skissa dig den här kartan, har den redan varit inbyggd i mitt sinne eftersom jag har tillbringat så mycket tid i de höga kullarna och djupa kanjonerna.

Jag kommer att bryta ner dina murar och simma genom ett hav av dina tårar bara för att kämpa mot dina mörkaste, innersta demoner. När min enmansarmé har besegrat chefen, och du faller långsamt för att sova är när min kamp tillbaka till fast mark börjar och jag har inte styrka att tåla tidvattnet och låter den dra mig tillbaka under.



Jag skulle spilla min själ över din kalla kropp, värma upp den kalla kylningen i din feber och låna dig allt jag har kvar för att få dig att må bättre. Jag lämnar dig alla delar av mig och lämnar mig ett tomt skal av ingenting. Trots det är det bättre än kvävningen av att känna allt på en gång.

Men dessa ord, dessa kapitel som du kan skymta i de ärriga linjerna över ljusblå vener är för svårt för mig att avslöja. För dyrbart för ditt bräckliga hjärta att behöva ta på sig.

Och jag kommer att förbli en öppen bok, med ett låst hjärta och en trasig nyckel, gömd långt under lager på lager av smärta.