Tre år. Tre års handhållning och dryck av öl och det bästa könet jag någonsin har haft innan blodet, blåmärken, början på en mardröm.

hur man går tillbaka från en kille

'Jag kan inte tro att vi har varit tillsammans så länge', sa hon till mig på årsdagen, ett ben krullade runt midjan och hennes huvud pressade mot min hjärtslag.

'Jag kan'. Mina läppar rörde pannan. Jag har aldrig haft tvivel om att vi skulle stanna tillsammans. Inget tvivel.



Jag somnade några sekunder efter det samtalet, något som visade sig vara omöjligt om jag inte hade hennes kropp rullat runt mina. Ända sedan gymnasiet hade jag problem att somna och somna. Och nu, med det ökade trycket från mina nya tolv timmars nattskift, var jag tur att få två eller tre timmars sömn per natt.

Sömnbristet slog mig hårt. Det ledde till att skicka konstiga meddelanden till vänner som gjorde ännu mindre vettigt än berusade texter. Att agera ut mina drömmar genom att av misstag swatte på min flickvän i sömnen. Och värst av allt (eller så tänkte jag på den tiden) att somna på väg hem en natt och skaka rattet åt sidan innan jag krossade in i motorvägsdelaren.

Den natten, natten till vårt årsdag, natten jag hade sett fram emot i flera veckor, hade jag en av mina mest populära mardrömmar. Scenen skulle förändras varje gång - ibland skulle jag vara på en båt eller på ett hotell eller inne i en stormarknad - men temat förblev detsamma. Någon försökte ta bort min flickvän från mig. Kidnappa henne. Drunknade henne. Sticka henne. Döda henne.



Att förlora henne var det värsta som min hjärna kunde trolla fram. Det värsta som kan hända mig.

Så när jag drömde om en man som ryckte henne från mig på stranden och placerade en trasa mot hennes mun för att vända henne medvetslös, tog jag honom i kragen. Jag kastade honom till marken. Och jag började slå skiten ur honom.

Jag tog tillbaka armen och slog den mot hans ansikte. Igen. Igen. Againagainagain.



”Eric! Eric! Vad fan gör du, Eric? Snälla! ”Jag hörde min flickvän skrika från sidlinjen, men det fick mig bara att slåss hårdare, slå snabbare. Jag skulle inte sluta.

Jag behövde rädda henne. Jag kunde inte tappa henne. Jag kunde inte leva utan henne.


Tre år. Tre år med pannkyssar och hemlagade måltider och kuddar på soffan.

Natten på vår årsdag (tre hela år, som jag inte kunde tro!), Jag somnade med min kropp draperad över hans - och jag vaknade med näven som smällde in i mitt ribbor.

Han hade gjort liknande saker tidigare. Swattade på mig eller pressade mig lite för hårt mitt på natten och vaknade mig. Men jag kallade hans namn och han skulle häpna, vakna upp sig själv och sätta stopp för allt.Det var ofarligt. jag trodde det var ofarligt.

Men den natten, natten till vår årsdag, stannade han och sov. Även när jag kämpade under honom. Även när jag skrek hans namn. ”Eric! Eric! Vad fan gör du, Eric? Snälla du!'

Jag rullade för att undvika honom, men hans kropp rullade med mig, medvetet följde mig, fortfarande pummelande mig och lämnade början av blåmärken mot mitt bröst.

Kampen tillbaka korsade mig aldrig. Att skada honom kom aldrig mitt sinne. Bara skriket och undvikningen.

Med ingen annanstans att gå och fortfarande halvt sova själv, katapulterade jag mig själv från sängen, men slog min skalle på slutbordet på väg ner.

Och världen blinkade bort.


När mina ögon öppnade timmar senare, bleknade drömmen redan från mitt minne, jag räckte till en arm över sängen för att känna för henne. Ingenting. Jag lutade mig. Kallade hennes namn. Ingenting.

När jag svängde benen mot golvet och tänkte ta den blå lådan med smycken som jag tillbringade två lönecheck på som en överraskningsgåva, hittade jag henne äntligen. Mörkgula blåmärken sprutade över hennes bröst. Blod som tömmer sig från en kramp i hennes huvud. Hennes vener fortfarande, hennes puls redan borta.

Vid den tiden satte jag inte två och två ihop. Jag insåg inte hur det hade hänt. Allt jag visste var att jag tappade henne. Jag tappade det enda som någonsin spelade mig. Det enda som hjälpte mig att somna på natten.