Jag såg en bild av dig i går kväll
och nu kan jag inte få dig ur mitt huvud.

Du är fortfarande samma gröngrå ögon,
det krokiga leendet, håret faller
i ditt ansikte som om du inte har kammat sedan jag lämnade.
Kanske är ingen där för att borsta längre, ingen
för att dra tillbaka håret, kör fingrarna
genom lockarna, kyss
de ömma babyhåren i ditt tempel.

När jag såg bilden hörde jag din röst,
hur du brukade veta vad jag tänkte
förresten mina ögonbrynen päls
eller den medvetslös beten på min läpp.
De tendenser som jag aldrig märkte, inte ens i mig själv.



Min mamma sa alltid till mig att du såg annorlunda ut
på varje fotografi - som om hon kunde se din förvandling
innan ändringarna till och med började. Som om hon visste det
vem du skulle bli.
Att du skulle springa.

varför smälter människor dörrar

Men hon förestod sig aldrig att jag skulle vara den
att lämna. Att jag var den på fotografierna
växlar med varje ram.

Jag ringde till dig i går kväll. Eftersom jag såg bilden,
eftersom jag ville veta om din röst fortfarande låter
som lördagsmorgnar med stängda persienner,
en gammal lastbil med fönstren nere på motorvägen
i den klibbiga heta västra solen. Ja du gjorde.



Din röst förde mig till alla platser jag letade efter,
alla platser som jag låtsades inte missa.

hur kommer jag över min första kärlek

Du är fortfarande de gröngrå ögonen, skrattet
det värmer mig. Du är fortfarande det borsta håret.

Och jag lovar att jag kommer att föra fingrarna genom trasslarna.
Jag lovar att jag kommer att kyssa varje ensam tråd,
varje trasig follikel.



Tills du kan smaka det evigt på mina läppar.